Tutto è allora inverno

di Valter Marcone

Poi il vento porta il giallo

solitario sulle foglie

che tutte

si assomigliano

e, passata la festa d’Ognissanti,

novembre non ha pietà

della perenne solitudine

del giallo sparso

come acqua su un letto

di pietre lisce

e tutto cambia con alito implacabile

tutto è allora inverno.

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